1993
Curiosità, fatti eccezionali o semplici accadimenti. Vogliamo sapere come avete vissuto gli ultimi trent’anni, attraverso i vostri ricordi, grandi e piccoli.
Dal sommario di Patria:
La spettacolare (e grottesca) cattura di Riina a Palermo, le bombe di Firenze, Milano e Roma. Gabriele Cagliari, Raul Gardini, Nino Gioè: i suicidi eccellenti. Quella bavetta agli angoli delle labbra. Chi rimpiangerà la Prima repubblica?
E così finisce la Prima repubblica. Appunti per i futuri storici.
Raccontateci il vostro 1993.
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CRONACHE DELL’ITALIA CHE NON MUORE
I.
Dentro questo massimo incalzare
di speranze e di paure nate
sotto un cielo screziato di zagare
il tuo mistero, Italia, forsennate
colombe annunciano tra i soliti venti
la spuma del Tirreno, le toscane parate
di colori spalmati sugli eventi
e sulle sparse pietà residue.
Nell’ovatta deiettiva del tempo
si sfioccano le agende ambigue
di Piovene, quegli aspri anni Cinquanta
che misero in fuga l’infanzia mia continua
tra il mare e i laghi, alla paranza
del vecchissimo nonno con la pipa
le mani asciutte al sole di levante.
Italia, allora solo quasi sorta
tra gomme americane e le lambrette
più intima più schietta più sentita
non eri che ruscello e pia pineta
e fischio di merlo tra le canne
cacciatore di piste senza meta.
Ti vestivi di feste contadine
intrecciavi amen alle balere
e con Pavese giocavi alle silvane
mitologie dei paesi e dei quartieri
i lampioni in piazza e le morose
i piovosi autunni e le guantiere
offerte dalle zie come le rose
i confetti il rosolio la fisarmonica
le polke le mazurche e le rosse
tovaglie a quadroni. Italia semplice
giovane e viva attraverso Pasolini
riscoprivi le ceneri di Gramsci
riaprivi gli orizzonti vespertini
chiusi dal nero fumo delle bombe
svelavi il seme antico del dominio.
Cantava Firenze nell’Arno e Roma
scorreva nel Tevere di alghe molli
e sinuoso vibrava agli ampi ponti
pizzicando chitarre ai colli d’oro
fino al Pincio boscoso e al Celio
il ponentino accarezzava le cupole
e le piazze, si perdeva nelle celie
barocche dei palazzi, alle finestre
popolari, alle osterie domenicali.
L’Italia risorta celebrava i suoi estri
i suoi aromi di Caffè Greco e Aragno
i teatri borghesi e le modeste
cucine, “Sogno”, il primo bagno
le conserve di salsa, il matterello
la luce ancora a vite e allo sparagno.
II.
Ora non siamo più alla speranza
e nel mistero del tempo che ci tocca
di nuovo è gonfia la vela alla paranza
solchiamo offesi e attoniti la rotta
in piena passione e dolci risse
alla linea d’ombra che anche Fofi
segue dopo che ai Sessanta non s’arrese.
Questo elettronico presente
annulla attese ed esperienze
occhieggia lucido dalla parete
dove sono i miei libri di sempre
il Curtius il Macchia il Mario Praz
il faro di Virginia il suo Sussex
l’Omero di Auerbach i viaggiatori
le nostalgie romantiche Milocz.
Anche oggi le nuvole hanno le ali
e oggi pure cerchiamo le parvenze
di una qualche lingua dell’altr’ieri.
Italia bella, più schietta più vera
risorta pari da una popolare
democrazia occidentale.
Amorosa Italia, oggi sei pura
come le dolci frittelle di mia nonna
hai le spalle nel verde pullover
degli studenti anni Settanta:
nulla è cambiato dai tempi di Piovene
dall’età novella degli amori pronti?
III.
Oh sì, Italia, certo sei cambiata
non sei più la vergine giovenca
che trovò Enea al suo fuggir da Troia!
Sei mobile testarda partigiana
“indignata” ti dicono, impegnata
ad empir celle galeotte di strana
gente, di carattere mezzana.
E tutto può la pìetas le lacrimae
rerùm, la polvere e l’altare
il perdono dell’attico ed il crimine
il demolir lo Stato e la spocchia
di rifare alla testa la sua scrina.
IV.
In queste cielo del Novantatré
screziato di zagare e d’influssi
un posto c’è per la dialettica del tre
l’opposto il negativo il non tutto
l’irrazionale correre dell’uomo
a nascondersi nella buca dello struzzo.
V.
L’Italia del Sessanta, ricordi?
Io giocavo ai trenini e alle corde
tese per un salto e alle vigne andavo
a cogliere i primi chicchi d’uva asprigna.
Gli operai sudavano alle bocce
bevevano birra Peroni alla bottiglia.
Coppi moriva ma ormai c’era Nencini
gridavamo al bar i nostri applausi.
Fellini rubava la vita coi suoi intrecci
e dolce la chiamava ma era erosa
da nuove malattie esistenziali
che l’Italia facevano più chiusa.
C’era già il presagio di fatali
cadute nelle offerte del benessere
nei vani possessi materiali.
Milano ospitava Rocco e il suo malessere
il rock il Pirelli e anche Torino
diventava città meridionale.
VI.
Oh Italia, com’era profonda
la tua anima più semplice
i tuoi istinti di donna proletaria.
Avevi un mare antico di alici
azzurre e di tonni lottatori
barche impeciate e reti complici
che tornavano all’alba nei porti
tra le voci grosse degli uomini
cosparsi di essenze salse e di sudore.
Rompevano la sera i fuochi nei camini
e il cuore si saziava di canti
e di storie librate al sole saraceno.
Eri schietta, Italia, così vibrante
di colori riaccesi nella luce
delle piccole lanterne parlanti.
Dal vaso muto sulla tovaglia lisa
uscivano i fiori secchi del mercato
i muri erano coperti dalla muffa
stavano appesi i quadri di zio Aldo
il rosario e una vecchia stampa
di Treviso. Nella cucina al caldo
preparavano i taralli di Sant’Anna
cantavano le prime note di Modugno
infornavano con la lingua su “volare”.
VII.
Ai vent’anni il miracolo si spense
alla banca di Milano e a Valle Giulia.
Cominciarono le lotte e le esperienze
d’una tragica sequenza di paure.
Gramsci era perduto e morto Pasolini
più non s’andava al cinema ed al club
sbocciavano gli amori e le pistole
poco prima del Settantasette.
Gli inverni erano lunghe parole
strette nell’eskimo e nelle sciarpe
all’incontro dei compagni per le vie
nei bar della piazza principale.
Come fu inutile la sociologia
ed ogni ideologia sommersa
nella neve dell’Italia pia!
VIII.
Anch’io me ne partii per il Nord
in cerca del posto tanto amato.
Eppure erano gli anni miei migliori
con molto Leopardi ed Ungaretti
Thomas S. Eliot e l’Emily di Amherst
Un po’ di Moravia ed Elio Vittorini
le città della Ginzburg e di Bassani.
Fuori del Sud mi sentii più Sud
e con Franco diedi una tesi
sul Cristo si è fermato a Eboli di Levi.
Non potemmo più scordare i nostri archetipi
gli orologi rotti, la distanza dei tempi.
IX.
Care Franco, il futuro ha un cuore
antico, impastato al dolce miele
dei croccanti nei tiretti di Matera.
Ora che il giallo denso delle ginestre
si attacca maturo alle rocce
della piccola contrada di Marchese
ora che l’estate si fa lenta al poggio
e riarde le sterpaglie di Lantauro
sicuro è il mio animo dall’odio
e febbre salutare il suo contrario.
Oggi vi amo, anni faticosi
degni di pietà e di veli mortuari.
Lungo le marine dei miei occhi
vedo le superbe vele di Ulisse
e le genti che salutano benevole
alla nuova terra che risorge.
Oggi vi amo, anni crudelissimi
che venite da una storia senza mete
e sparite nel cosmo di galassie.
Siete come questo cielo triste
venato di candide ovatte
e di lame penetranti di rosso
sorriso tra i monti lontani.
…
X.
A Firenze, a quest’ora, gli Uffizi
immortali odorano di zagare
e dei pennelli che hanno unto i suoi supplizi.
Non più morte ma suono di fanfare
non più fuoco ma acqua di fontana
che rimedio sia per la barbarie.
Zefiro torna e il bel tempo rimena
dorme il giglio fermo sullo stelo
denso il muro degli anni sotto i ponti.
Libertà va cercando ch’è si cara
all’uomo nato a non vivere da bruto
ma per cercar della vita l’erba rara.
Leonardo e Michelangelo, tornate!
Quant’è bella giovinezza che si fugge
e quant’è eterna la gaiezza
dei popoli a cui l’orgoglio rugge
si fa durevole certezza
che il vizio non offende e non aduggia.
(giugno 1993)
Mi ricordo enormi manifesti 3 m. X 6 m. con bimbi e altri con anziani, forse, in cieli azzurri con una scritta: FORZA ITALIA. si pensava che fossero la prima parte di una campagna pubblicitaria, ma la seconda non l’abbiamo mai vista, o forse sì.
26 giugno 1993.
3 rigori regalati alla roma in una finale surreale non bastano a toglierci una coppa meritata.
gian paolo ormezzano scrisse: torino, un calcio al calcio di regime.